EL DILEMA DE UN MARTES CUALQUIERA
Hay martes en los que la vida no pasa nada especial y, precisamente por eso, se deja ver con más claridad. Todo sigue su curso con una normalidad impecable: el reloj avanza, los mensajes se responden, el cuerpo cumple, las horas se encadenan sin fricción. No hay sobresaltos ni promesas, no hay drama ni entusiasmo. Y en medio de esa calma funcional aparece una pregunta que no interrumpe, que no exige atención inmediata, pero que tampoco se va. ¿Y si eso es todo?
No llega como una crisis ni como una tristeza reconocible. Llega envuelta en la sensación de que todo está razonablemente bien. Has hecho lo que se esperaba, has avanzado, has aprendido a moverte con soltura dentro de tu propia vida. No falta nada concreto, no sobra nada evidente. Y aun así, algo pesa. No lo suficiente como para romper nada, pero lo bastante como para notarlo cuando el ruido baja.
El martes es un día extraño porque no simboliza nada. El lunes todavía conserva la idea del comienzo, el viernes trae consigo la expectativa del descanso. El martes no ofrece relato. Es continuidad pura, es repetición, es la vida cuando no intenta justificarse ni lucirse.
Tal vez por eso se parece tanto a la vida adulta, hecha de una sucesión de días correctos que no destacan, pero se acumulan.
La psicología llama adaptación a esa capacidad humana de acostumbrarse a casi todo. En términos prácticos, significa vivir con poca fricción. El cuerpo aprende, la mente automatiza, las decisiones se reducen. Es eficiente, cómodo y el terreno perfecto para que las preguntas importantes se queden en segundo plano. No porque no existan, sino porque no hay urgencia suficiente para escucharlas.
Lo inquietante no es el vacío, sino la estabilidad. Todo funciona. Tú funcionas. Los días pasan con una corrección impecable y empiezas a medir el tiempo no por lo que te deja, sino por lo rápido que desaparece. No estás mal, y eso es precisamente lo que desconcierta. Porque si hubiera malestar claro, habría una causa, un conflicto, un punto de ruptura. Pero no lo hay. Hay una calma plana, una vida ordenada, un martes que no exige nada.
Y en ese silencio aparece la pregunta que casi nunca se formula en voz alta. No es qué quieres, porque esa todavía permite respuestas tranquilizadoras. La pregunta real es si eso basta. Si esta vida, tal como es ahora, podría ser suficiente. Y si no lo es, en qué momento se supone que deberíamos darnos cuenta.
Mirar hacia los lados se vuelve inevitable. Otros parecen vivir con más convicción, amar con más intensidad, moverse con una dirección más clara. Sus vidas parecen tener narrativa, decisiones que suenan a valentía cuando se cuentan. Desde fuera, todo encaja mejor. Tal vez porque siempre miramos fragmentos editados, porque nadie enseña sus martes enteros, con su repetición y su duda.
Albert Camus escribió que el verdadero problema filosófico es decidir si la vida merece ser vivida, y con ello no se refería al dramatismo extremo, sino al absurdo: esa distancia entre lo que esperamos del mundo y lo que el mundo nos devuelve. El absurdo no siempre se manifiesta como tragedia. A veces aparece en una rutina bien organizada, en una vida correcta que no termina de sentirse propia. Todo está en su sitio, menos algo que no sabes nombrar.
El dilema no es desear más, sino no saber si lo que se tiene podría bastar. Aceptar que esto es todo implica renunciar a la expectativa de una revelación futura que reorganice el sentido de la experiencia. Pero rechazarlo del todo exige una valentía que no siempre se posee. Entre la resignación y el cambio radical se extiende un territorio amplio y ambiguo en el que la mayoría de las vidas transcurren: un estado de lucidez parcial, suficiente para formular la pregunta, insuficiente para responderla con actos.
Desde la psicología se habla mucho de propósito, aunque pocas veces se dice que no suele llegar envuelto en certezas. A menudo se presenta como una incomodidad persistente, como la sensación de estar pasando por los propios días sin tocarlos del todo. No en otra vida, no en un futuro abstracto, sino aquí, ahora, mientras todo sigue funcionando.
Séneca advertía que no es que tengamos poco tiempo, sino que perdemos mucho. Y perderlo no siempre significa desperdiciarlo en lo evidente. A veces es dejar que pase sin mirarlo de frente, sin preguntarse qué está diciendo de nosotros. Los martes son expertos en eso: en pasar sin dejar huella.
«No es que tengamos poco tiempo, sino que perdemos mucho. La vida es lo suficientemente larga y se nos ha dado generosamente para la realización de las más grandes empresas, si toda ella está bien invertida»
Séneca
Y aun así, hay algo profundamente honesto en los días normales. La luz entrando siempre a la misma hora, el ruido conocido de la calle, el cuerpo cumpliendo sin alardes. Tal vez el error esté en esperar que la vida sea una sucesión de momentos excepcionales, cuando en realidad se parece más a una marea constante, subiendo y bajando sin espectáculo.
Oscar Wilde fue duro al afirmar que la mayoría de la gente no vive, solo existe. Existir es fácil; vivir exige atención, estar presente incluso cuando no ocurre nada memorable y quedarse en el martes sin huir de él ni idealizar otro día.
«Lo menos frecuente en este mundo es vivir. La mayoría de la gente existe, eso es todo»
Oscar Wilde
Este dilema no se resuelve con una conclusión clara. No se cierra al final del texto. Se queda contigo mientras sigues haciendo lo de siempre, mientras caminas por calles conocidas, mientras cae la tarde de un martes cualquiera. La pregunta sigue ahí, sin exigir respuesta inmediata.
Quizá lo importante no sea responderla, sino escucharla. No para cambiarlo todo de golpe, sino para no seguir viviendo como si los días fueran solo algo que hay que atravesar. Porque si eso es todo, entonces importa cómo lo habitas. Y si no lo es, al menos habrás estado lo bastante despierto como para notarlo.
«No hay sol sin sombra, y es necesario conocer la noche»
Albert Camus
¡¡¡Espero que te haya gustado!!!
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